tornar a estimar

Sembla mentida que calguin les excuses.
Quan no fa gaire podria haver-li dit vici
o necessitat.
Sembla mentida que calgui un petit esforç
per petit que sigui.
Quan abans rajava com raja la sang del nas
tot jugant
com criatures.
I em quedo a dintre. I això no raja.
I només em queda desitjar que no sigui per que no n'hi ha,
sinó per qualsevol altra cosa.
Cal
tornar
a escriure
amb la ilusió del primer dia.
Cal
tornar
a escriure
com quan ens hi anava la vida.

Vull reprendre els mots
menjar-me'ls amb xocolata
que les paraules no se m'escapin
no tenir mandra d'escriure encara
quan treuen el cap entre els esbarzers
de sorpresa
en la meva o unaltra llengua
quasi amb por de no saber-se existents
no puc prendre'm el luxe de dir
ja m'enrecordaré demà
una mentida terrible que ja em conec d'altres vegades
que ja em conec
mira mira
si m'ho repeteixo dos o tres cops
ja m'enrecordaré demà.
mentida.

prendre'm el temps de pensar-hi.
no només de pensar-hi, dic.
no només d'idealitzar-ho
quasi millor que no el temps d'obligar-m'hi.
vull dir prendre'm el temps

d'estimar-ho
o deixar el temps

i estimar-ho

entendre de nou
què dibuixava aquella placidesa
el no res després del sexe
la pressa de trobar un paper
abans que tot això se'm vessi per tot arreu
i fotem un escàndol
abans d'oblidar una gota una nota una coma
trobar la resposta clavada a una pregunta perfecta
tornar a estimar el que passa
quan ets la teva companya
i a més us heu fet amigues.
tornar a estimar
els experiments suprafantàstics
la màgia
les ratlles de droga dura sobre cadàvers elàstics
els elefant aerostàtics
el buit
el fàstic.

tornar a estimar:
exercici gimnàstic.

tomoraína. ¿volver?

voy a provar.


como siempre que una está en ese estado mental confuso y radiante.



balbuceo semitonos coloridos

de disturbios.

alaridos

aguas turbias

comodines decisiones colectivo.



se regulan los tornados

son vagos

centavos

de algo.

entre los dientes del rabo

del animal prohibido.



-das miedo.

-estoy limpio. soy casa. soy libro.

-te escribo.

-soy limbo. como los pasos.



parpadeo ingrato

de caricias mudas

desnudo mis dudas

y las como a gajos.



y me relamo.

L4 - Ciutadella Vila Olímpica

necessito dormir
és tard
no puc és tard no puc
i encara així
necessito descansar
però és matar això que em neix
i que fa mal
i així està escrit
això és matar
el buit al pit
i el nen petit
que s'ha tallat
els dos genolls

agenollat

sobre els vidres trencats
del seu present
i l'extintor.

el que ha passat
el que ha passat
que està passant
tothom callat
i el senyor especialista
en seguretat privada
el vigilant
treballador de metro
pare de família
home respectable
i respectat
fill de la ciutat salvatge
escrivà d'una altra història

com les altres

redueix al nen a terra
contra els vidres
i no sap res
ni per què ho fa
ni com no fer-ho
ni per a qui ho fa

i tothom calla
mentre el nen sagna
autolesionat de ràbia
i què difícil
tornar al món civilitzat
de gent malalta
de gent callada
i misèria urbana.

un primer tramo

Recuerdo, como si ya fuera otra,
qué susurra la nostalgia
cuando me siento en el suelo a
recordar, como si fuera otra,
un futuro y una vida
por delante.

y el camino en la mochila.

la entrada

Solución a medias
para derias del sistema:
vienen y cubren de piedras
las ventanas y las puertas.
Hacen serias las parodias
de codicias y materia.
Son las tapias su bandera,
"pisa al otro" como emblema,
tú no comes si no como,
esto es mío, tú te jodes,
si no vivo, tú tampoco.

Vaya panorama loco,
hay destrozos en los pisos,
propiedad es compromiso
con la guerra del avaro,
que es como un faro encendido
apuntando al paraíso
de ser mucho, serlo todo,

es un modo de decirlo.

Para usar vocablos finos,
diremos usurpación.
Consiste en abrir caminos
entre los templos perdidos,
saenar tiempo podrido
ens los sitios prohibidos
de ser vividos o vistos,
impisables y provistos
de libertad en potencia.

Son espacios casi viudos
que quieren ser...

o*****s.

y aquí estamos, liberando,

eliminando liderazgos,

literando libertarios,

escribiendo a nuestro modo

una realidad sin jefes,

aunque se dejen las pieles

en condenar y tacharnos

de perdidas y bastardos,

"¡soñadores, libertinos, no son fieles a los amos!".

Nos amamos y nos basta.

Nos vestimos de vivencias.

Nos tomamos de las manos

y saltamos a lo basto

hacia ese futuro incierto

que se llamará experiencia.

No estoy hablando de ciencia,

es cuestión de concepciones

sujetas a percepciones

de montones de sujetos

que están sujetos a normas.

(¿Es la horma de mi zapato

una pieza independiente?

¿Y si murmuro entre dientes,

alguien se siente atacado?

¿Y si destrozo este muro,

dirá usted que estoy pecando?

Si estoy pegando una ostia

al que se apropia un espacio

y lo tapia, sin usarlo
NO ME ABRA, ESTOY CAGANDO.)

traspaso

Empiezo a avistar el abismo.
Míralo, mira cómo me llama, sin pretenderlo, como quien sin saberlo desprende una sensualidad irresistible e imposible de obviar.
Empiezo a avistar el abismo. Y no sé si... bueno, si empezar a correr tanto como mis piernas saben hacerlo
y saltar, por fin, saltar ya,
y no alargar más esta farsa.

Empiezo a avistar ahora
sí el abismo y
no sé si tragar
saliva y poco
a poco rehacer
camino volver
a la vegetación
abrupta a las ramas
caóticas pero
protectoras tras
las que sé que tarde
o temprano aparecerá
el camino
llano el camino
llano que ya
conozco y que me
hace sentir segura

o eso quiero creer.

Mi ceño se corrompe ante la visión de tanto tiempo y
humo.

me inquieta el abismo me invade la ansiedad de las dudas que produce el abismo gigante disperso inconcreto me pierdo supongo vacilo ante el abismo turbio indecisa y casi me siento ya volando me siento veloz potente aprieto mandíbula me centro en mi mente sin piernas aún

y salto

me inquieta este
abismo
indomable
al que aún no sé
dar forma me angustia el
abismo
que me hace sentir

al fin

viva.

la sed y el delirio

Aquesta tensió constant

ens està destrossant a tots.

Ens està desquiciant.

Ens està fent més forts.

Som gegants sense por

agafats de les mans.

claustro amó a ratito de soledad

escribo ahora desde un lugar de nadie
arqueado, encolumnado y medieválico.
Ella moja aviones de papel
y las hojas de un árbol centenario.
Sueño que esto es un sueño
y lo es.

los bancos parecen más quietos
cuando no hay nadie sentado.
la armonía de lo estático
y helicópteros volando
en este limbo, lleno a desbordar
de poesía, observo y callo
y me emociona un piano eléctrico
con notas incongruentes
y el tallo de un foco en alto
y el pétreo tacto del mármol.

aunque apedree constante
en húmedo ritmo de tiro,
insisten en ser avionetas
y no ser papel mojado

y este árbol que resiste,
me commueve por ser algo.
por ser algo o por ser árbol.
este árbol.
este árbol.

aridsurdublim

1. Proposició estèril que desperta una emoció pregona per la seva altíssima bellesa i atempta de forma espontània contra el sentit comú. 2. Pastanaga d’immensa grandesa, desproveïda d’humitat i amenitat, que ultrapassa la comprensió humana tot contradient les regles de la lògica formal.

No estic per poemes. De aquí poco te dedico algo.

a decir verdad

Al calor de la palabra utopía
escribo mi guía de desventuras.
Idealizo futuro y vida plena,
estreno escenas que ocurrirán

y se hace mía toda una carga
de lunas llenas de luz del día.

Cierro una puerta que daba al mundo
y sin pretenderlo, muda y sincera,
pongo mi mano en el marco sacro
y no ando lejos, me quedo en el lindar.

Es mi palabra contra una voz alada,
un lápiz que sangra histerias por contar,
es un tropiezo, es una almendra amarga,
es poca cosa o un mundo sin final.

Sé de una historia que quiere ser contada
de un día lleno de luz de luna.

no me aburre esperar

Debe ser que habré cambiado yo o algo, pero juraría que ella también ha cambiado, con sus luces frías, por muy amarillas que sean, y esa intermitencia rítmica y artificial.

Paso cerca de la feria de barrio, que huele a aceite de freír churros y a azúcar y a extrarradio. Ese ritmo maquinero de verano de los noventa y alguna sirena que avisa el comienzo de un nuevo ciclo de dos minutos.
Las ferias siempre me han dado una especie de tristeza mansa que no se bien de dónde me viene. No sé si será la cara de resignación de la vendedora de fichas de los autochoques o el cigarro a medio consumir entre los dedos mugrientos del de las escopetas y los premios gordos que nadie gana. No sé si será la oscuridad y el descuido que se mastica tras las atracciones, en aquellas estructuras pasajeras, indiferentes a todo, aceitosas y empolvadas, la síntesis de lo efímero.
Sigo andando y las luces de esta calle inmensa y vacía, ordenadas en serie hasta el infinito, me hablan de ella: que puede que haya cambiado, pero que sigue sorda e inalterable. Titánicamente imponente. Desastrosamente humana.
El poder destructivo del tiempo deja cables y cañerías al descubierto. Paredes fragmentadas. El arte de la nada y la expresión del pueblo, que dice tantas cosas que parece que calle. Hijo de puta se escribe con hache y una mancha negra en un suelo acostumbrado a que lo pisen. Me imagino la moto que perdía aceite y que quien sabe dónde estará ahora.
Una chica llora desconsolada mientras habla por el móvil y se agarra a su equipaje de viaje, que riman. Dos parejas desconocidas la miran sin saber qué hacer. Le han robado mucho y está un poco sumergida en un mar de nervios bastante espectaculares para la gente que pasa.
Pero mis pasos, mis pasos que se me llevan, y descubro la insolente plenitud que supone la nostalgia. De lo vivido, de lo que pienso. Miro a esta ciudad de mierda, bruta, roída, enferma, y acepto que me inspira más que mil poemas. Que me siento segura andando por sus calles de jaleo, de gente que mira de reojo y chavales que escupen en el suelo.
Las manos en los bolsillos y mi consciencia en la mochila, que ahora que me fijo, pesa menos que hace un rato...
No sé si me habrán robado o si es que habré perdido el norte (vaya carga) entre las ruinas de un pasado físico, con el tenaz orgullo de la artista que sé que algún día se me olvidará llegar a ser.

Vale, será que soy yo la que ha cambiado.

por lo menos una hora

Abandonar la cama con inevitable dramatismo. Como quien nace, pero con consciencia de lo que supone salir allí fuera.

Como quien es parido.

Sentarse durante siglos en la misma posición con la vista fijada en nada. Pensando.
Mojar el panetone en la leche.

Semiestornudar, pero sí pero no y quedarse a medias.
Calcetines antibalas.
El calor de un palestino.
Estrenar abrigos viejos.
Mejillas curtidas por ciertos vientos impertinentes

pero vitales.

La sangre.
La sangre que circula. Sigo viva.

Llega el frío (vuelve) y yo me río.

a lápiz desde el suelo

Lo cierto es que este cúmulo de sensaciones es algo casi mágico. Más que cualquier dopaje, mucho más. Que me como una sonrisa, como si fuera un gajo de algo, y me recorren agujas vibrantes por todo el cuerpo. Que me anulo y no sé pensar. Que sólo soy pensamiento y nada más. Que me pierdo y me da igual. Y venga hablar, venga hablar... y a hacer cosas, y a no poder dormir. Lo calificaremos de sensación curiosa, por lo menos. Cómo coño pretenden que en este estado me disponga con resignada aceptación a esperar un tren? Si todo esto es la fiesta, si yo soy la fiesta, joder! Soy la fiesta trémula, que no hay manera de esperar, sino que desespero y ni siestas ni noches de calma.

Faltan 12 minutos.

la meva finestra

todo es azul.
cornisa
tejado
nube
gato
mi papel impregnado de conciencia.

de peus a terra

Les prediccions, que feien pinta d'encertades, em deien que avui hauria de ser un dia gris com la resta dels últims dies.
Per sorpresa, m'omplen uns caminets de sorra calenta i vapor de vida sobtat que em fan dir-li al món bon dia i res no importa tant com volem fer-nos creure. Així que, senzillament, em determino a començar coses, com sempre, però amb intenció d'acabar-les. I amb un somriure que ningú veu.

La nit de divendres va ser determinant: "qui es tatua avui?"

una hora menos

Y sin aviso
llega el invierno.
Todo es frío y siento el hielo
que me atonta y me hace escarcha.
Frunzo el ceño, encurvo el alma
de mi espalda a los bolsillos.

Ojos rojos y amarillos,
pies en botas que son charcas,
todo el día a dentelladas
arrancando horas al tiempo
mientras siento que mi cuerpo
estará muerto mañana.

En silencio,
llueve invierno, sin aviso.

Y lluevo.

Ktar-6

Tan bonita eres,
tanto,
que me cago en mi manía de mirarte
porque duele como alambre
dulce y sucio y oxidado.

Siento que se clava erecto
este puto hierro infecto
y escuchando confidencias sufro el agrio anonimato.

Tanto,
que me acompaño de ausencias
y me arrastro hacia lugares
a los que antes iba andando.

Tanto, y tan distante,
que me cago en mi manía de esperarte
porque duele como alambre,
como hambre no saciado.

Entonces juegas a mirarme
y luego miras a otro lado
y luego nada
y luego algo,
juego amargo,
a veces sangro.
Hablo con tacto
y sonrío mucho

pero me mancho
y me jode tanto...

sorte da lua

cuando se omiten las palabras
y todo queda en el aire.



así










.

8-9-8

me molan los bichos. y las bolas peludas que se pegan a los pantalones y a los perros, que parecen bichos pero son plantas.

pienso escribir una novela de bolsillo ahora mismo, y si alguien se atreve a impedirlo, morirá. Y punto. Joder, gracias a Pachamama que os tengo a vosotras. A veces me da por olvidarme de lo polimórficamente polivalentes que sois. Polimórficamente perversas, chistosas y profundas. Polimórficamente trágicas.

Pero es que cuando me pongo trágica, no hay quien me pare, como cuando me pongo absurda. El problema es que cuando estoy en período tragicoprofundo (tragicoprofágico), parece ser que no me acuerdo de las absurdeces que en otro momento llegan a infestar mi mente de manera casi preocupante.

Me encantan los reencuentros.

procesando aterrizaje

vale, me dispongo a volver.
poco a poco, por favor.
poco a favor al volver.

disponer, resituar.
vale poco este trozo
de
mi
ser.