Icárida

El vuelo es alto y en ocasiones
hay que pararlo
por el cansancio.

Duelen las alas. Duele el pasado.
El dolor vuelve.
Duele despacio.

Lo sé.
Excesivo peso
en el centro del pecho
que tira hacia adentro,
y anhelo en exceso
e incienso que quema
pasados perversos.
Sé que duele.

Duele aunque vuele.

Pero tú.
Ahí.
Sigues viva.

Y el mundo cambia y cambian tus pasos.
Eres camino,
eres partida,

eres timón
y remo
y vela.

Por eso sigue
sin más problemas
que el respirar.

Camina y parte,
rema y afrenta.
Sé como quieras,
vuela aunque duela
el tropezar.

Tú eres tu fuerza.

Vuela aunque duela.
Vuela aunque duela.
Vuela aunque duela.

al alba

Desconozco los motivos, limpios, por qué amanece.

Palabras para todo, y para todos nada. Y nada en las palabras, en todas,
en cada

palabra

que rompe

la nada,

y es todo y es nada,

es fugaz y muda,

estruendo y es calma.

Mi cama blanda no me convence.
Mi cara blanca de atardeceres
no es mas que un ricto
tras el que observo.

Fuerzo palancas de terciopelo.

Dejo lejanas
muecas de esfuerzos
sin resultado

y vivo.

Sin peros,
paseos lentos
por cada todo lleno de nada.

de nada

Hablar de nada. Gusta de sentir como brollan palabras no necesariamente plenas de significado oculto. Sin más ni más, gusta de sacar de dentro perogrulladas y barbarismos. Soltar tonterías, y que sus dedos, a coro, de acuerdo con este pesado techo que carga día y noche, lo quiera o no, hablen y hablen por ella. Aprovechar los momentos bajos de esta mente complicada que disfruta recreándose en los temas más sencillos convirtiéndolos en abstracciones casi pornográficamente alejadas del mundanal ruido. Sí. Se siente llena encadenando palabras para después buscarles el sentido, y descubrir, a posteriori, que toda bobada tiene su razón de ser. Le gusta descubrir que forman un todo. Le gusta revolcarse en ese todo y agitarlo hasta que salpique verbos como dentelladas. ¿Demasiado obtuso? Demasiado densa y pegajosamente se deslizan estos adverbios carentes de significado claro, puede ser.

Cierra lo ojos y tan solo es.

Soy yos.

bittersweet

Siempre espero más de quien menos lo merece.
¿Pueden lazos como peces retroceder
y torcerse?
Donde crece el elemento del tiempo,
donde se cuece,
hay millones de trapecios y cientos
que me enloquecen.

Funestas marchas, las que circundan el tiempo.
Con su lamento eterno juzga a esclavos
de violentos.
Libres y enteros, libran enfrentamientos,
y en cueros
liberan lentos, puros adentros
de poesía.

Denso calibre que anima al loco,
que poco a poco, tendiendo el tronco,
asusta a imberbes y a desdentados.
Miro mis manos, que sopesando
ya me aclararon, en su momento,
secretos humos de mi pasado.

Canto a lo tonto. Frente y mesura.

Callo entre tanto.
Silencio crudo entre tanto ruido.
Tan solo digo
que hablo callando.

luz suspensora

Inmóvil. Absorta.

Sumida en tu duermevela que consigue hipnotizarme.
Muerte la mía, el día que no atesore millones de sentimientos
y recuerdos absurdos.

Esto me suena
a olor cotidiano,
a calzado de esparto,
a sonrisa y verano.

Me suena a sencillo
a brillo en tu pelo,
hoyuelos tiznados
en batallas perdidas.

Miento si te digo
"todo sabe igual".

Pero me ausenta
ser así siempre,
justa y sirviente
y sin estridencias.

Tizno mi cara
cuando tropiezo
en las batallas,

que aunque se pierdan
no son en vano.
(pues quiebran siempre mi palidez)

pasatiempos de una necia

oh Dios mío!
la mediodridad, como un veneno sibilino, silencioso, llena mis venas.

como un velino, como un vencioso.

Se extiende por mi ser como la sangre que debiera viajar por mis arterias ahora empachadas de gris ausencia.

soy un silencio.
soy un escalón.
un eslabón.
una pestaña caída
y perdida para siempre, que inútilmente podría haberse negado a caer, esperanzada con mantener su vida y ser algun día algo parecido a alguien.

Qué absurda, la vida de una pestaña que inútilmente... que inútilmente...qué inutilmente pretendo nada.

Cuan perdida, la vida del silencio, que no es consciente ni de ser.

joer.

(decid sandeces, que reiremos)

rescatando pedazos de ortodoxia columnista

Estar en las nubes y ver las cosas desde lejos, especialmente cuando la realidad que nos rodea se nos presenta hostil, es un recurso bastante romántico para hacer nuestra vida algo más llevadera. Relativamente fácil y sin duda económico, podríamos pasarnos el día soñando en mundos perfectos carentes de mierda. Soñando una vida en vez de vivir la que ya tenemos.

Hay principalmente dos métodos (legales) de evasión de la realidad, a saber: por una parte la creación de mundos propios, alojados en nuestras mentes, y por otra parte el uso de mundos prefabricados, alojados en estanterías o en espaciosas salas llenas de butacas. Hay quien, por falta de creatividad, prefiere usar tan solo el segundo método, aunque cierta mayoría preferimos ir combinando las dos opciones. También hay quien prefiere ser consciente en todo momento del suelo que está pisando, decisión muy respetable y ciertamente digna de admiración, pues en estos casos la situación suele conducir a estados alterados del ánimo y problemas muy ligados a esta sociedad un poco falta de imaginación, como el estrés.
Aunque sería un plan perfecto, esto de vivir en una realidad paralela constantemente es algo bastante difícil de conseguir, pues, nos guste o no, tenemos necesidades básicas que saciar, y tarde o temprano éstas nos traen de nuevo al mundo físico y real, impidiendo nuestra huída permanente. La vuelta a la realidad resulta a veces un poco cruda, y si volábamos muy alto puede que nos cueste eso de realizar un aterrizaje forzoso sin acabar magullados.

Entendida muchas veces como un problema, entendida muchas otras como una necesidad, la fantasía es un elemento importantísimo para el ser humano, pues gracias a ella éste es capaz de albergar en su mente cualquier cosa sin estar estrictamente sujeto a normas o leyes de cualquier tipo. Gracias a la fantasía el ser humano ha creado parte de su historia, en ella ha hallado sus orígenes y la explicación a cuanto no comprende, y cuando ha intentado llevar de su mente a sus manos ese mundo imaginario, ha creado cosas maravillosas, sorprendentes y apasionantes, ha creado

arte.

Al crecer, poco a poco, vamos dejando atrás las migas de aquella realidad paralela que nos acompañó durante la infancia y la substituimos por una realidad palpable, conocida, y en cierta manera más bien gris. Por suerte esto no siempre es así, y mucha gente prefiere no olvidar a esa compañera de viaje y sigue soñando aún los años, consciente de que el mundo que pisamos no es más válido que el que sentimos dentro del pecho o dando vueltas por la cabeza. Puede que a expensas de ser tildados de locos.