Suelos pisados, mis bambas, pies descalzos.
Son sus fachadas, su parque, sus chavales.
Escuela arrastra olor de carnavales.
En esta calle donde entiendo mi ritmo
y reafirmo pasados los avales,
deslizo el filo del arma de la tinta.
Inmóvil, lenta, paciente, somnolienta.
Camino escaso que ya no tiene vuelta,
retiro el ricto recto de la certeza.
Y si me miran, sonrío, me hace gracia.
Hacía tiempo que ya no recordaba
que la balanza
lava la cara
de la autocracia.
Su bici lleva dos ruedas de soporte.
Sus padres frenan, o giran, vaya corte.
Pasa una anciana que mira de reojo.
La pierna coja por un tobillo flojo.
Miro mi mundo, mi barrio, sus paredes.
Guiris se pierden, preguntan y no entienden.
Suelos pisados,
suelos pisados,
suelo pisarlos.
Corrientes mueven los aires y las gentes.
Qué despistados, mis bambas, pies descalzos.
1 comentari:
me gusta.
no-artista
pro-artista
seudo-artista
másque-artista
para que lo recojan.
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